Свобода?

Я люблю сидеть в интернете. Тут весело. Тут есть то, чего нет на улице. Тут много интересных людей. Тут нечего боятся, что тебя какой-нибудь скин на улице отымеет. Или что зарплату резко урежут. Или что от дождя намокнешь. Ты сидишь в сети, как маленький паучок на паутинке, и бегаешь в гости - вот в том конце одни люди, в том - другие. Ты можешь ходить по готическому замку, или бегать по сверкающему утренней росой лугу. Здесь ты свободен. У тебя не проверят паспорт, и тебя не швырнут обратно в твою страну - бери коня и иди в квест. Наполни свою душу авантюризмом. Я люблю интернет - тут спокойно и всегда интересно. Здесь идёт вторая жизнь. Что лучше - реальность или сеть? Скоро не останется реальности - все мы будем здесь, в сети. Потому что здесь, именно здесь человек ищет то, что ему не хватает.
Свободу.
Человек - это зверь. Это нельзя отрицать, и от этого не убежишь. Мы желаем лес, желаем луг, желаем меч в руке. Мы желаем дух борьбы, желаем войну. Мы желаем любви, желаем любви, которой в жизни почти не осталось - романтичной такой любви. Много чего мы желаем. Человек - хищник. Почувствуйте в своей руке лук, натяните тетиву - и вы поймёте, о чём я говорю.
Свободы мы желаем.
У нас скоро не останется нашей земли. У нас нет земли. Человек - собственник. Я хочу себе землю. Но у меня нет земли. Человек по природе - свободен. Попробуйте лишить человека даже того, что ему не нужно - и вы увидите, как его волчья сущность воспротивится и упрётся четырьмя лапами в бесполезную, казалось бы, вещь. Интернет лежит перед нами - ходи куда желаешь. Реальность же поделена чёткой сеткой стран, городов, религий. Ты слаб перед законом. Закон держит нас на привязи.
Человек будет убивать только, если ему запретят это делать.
Если же гнать мысль об убийстве далеко с самого рождения, что "такого просто не бывает" - не будет его. Как действует ребёнок? Он делает то, что ему запрещают. А мы все - дети.
У нас не останется нашей земли. Земля не наша. Она чужая. Страшная. Пусть будут волки и звери, вулканы и наводнения. Но, ради богов - прошу, лишите меня законов. Я хочу идти далеко, а не сидеть тут.

Адовый концепт-арт.

Глядите! Я однажды представил себе то, что могло бы стать для человека настоящим наказанием.
Вот, допустим, предположим, некто умирает, и оказывается после смерти в своей комнате,в которой прожил большую часть своей жизни. Комната как комната, в ней есть ноутбук, есть целый
стеллаж книжек, есть вещи, которые можно потрогать и увидеть, есть кровать, на которой можно полежать, есть даже окно, за которым видно, как ходят люди. Проблема в том, что этот некто не может ни включить ни компьютера, не вытащить книжку с полки, ни воспользоваться ручкой
или карандашом, или гвоздём, что бы написать что-то на бумаге, столе, стене, потолке или полу. Он не может заснуть и видеть сны. Само собой, он не может выйти из этой комнаты через дверь или окно, он не может сдвинуть предметы с места, только дотронуться до них. Не может даже подрочить - хуй его не стоит, и никогда стоять не будет. И то, что происходит за его окном, повторяется периодичностью в две-три минуты, и он постоянно видит одни и те же облака,летящие по небу, одних и тех же людей, которые проходят мимо его окон. За его окном - вечное лето, вечный день, вечное весёлое солнце. Он ничего не может сделать с этим, даже раздеться догола, и он потеет, с волос его сыпется перхоть, и он не хочет ни есть, ни пить. Но ему позволенно экспериментировать со своей плотью. На его столе лежит карандаш, и если он подумает, что неплохо бы ему продырявить им своё горло, или запихать его в анус, то он может спокойно взять его со стола. Но если он откажется от этого на половине, или даже на 99 сотых уже пройденного пути, вещь пропадает, исчезает из его рук, как дымка. Эту систему нельзя наебать. Но, что самое интересное, боль, которую он будет испытывать при этом добровольном самоистязании, будет самой настоящей. И кровь, что польётся из него, будет совсем не исскуственой. Но он не умрёт, даже если истреплет своё тело в кровавые лохмотья. За
его окном будет повторяться одна и та же песня какой-нибудь ебанутой летней пташки,
а он будет жить. Жить полтора миллиарда лет.

Про интернет

Утром смотрел передачу про интернет на каком-то канале. Один профессор сказал, что любой человек, уделяющий большую часть времени общению в интернете страдает легкой степенью шизофрении. Тогда я загуглил телефон этого профессора, позвонил ему домой и сказал:

— Аааа лол! ХУЙ выгрызи, уебище, диагностирует он нас. Сука чистил шизоида рубанул по пальцу ШИЗИК ТЫ СОВСЕМ ЕБАНУЛСЯ? У ТЕБЯ УЖЕ ВСЕ ПЕРЕД ГЛАЗАМИ ПЛЫВЕТ… НЕТ, не делай этого шизик, ведь твой анус не вечен, ты не сможешь все время притворяться профессором!

На что он мне ответил:

— ГАГАГА, ПЕТУХАНЯ ШИЗОИДНАЯ, ДА ТЫ ЖЕ СМЕШНОЙ ПИДОР!

Потом я осознал, что у моего телефона перерезан провод и принял таблетки.