Какой?

 - Знаешь, был тут у нас тут один такой, как ты. Всё рассуждал о том, что для него деньги бумага, а для нас - свобода, что, мол, люди не осатанели, не умерли, первратившись в пушечное мясо, концентраты и нефть, что красная кровь через час станет просто землёй, что судьбою больше любим тот, кто живёт по законом своим.
- Ну, и что с ним случилось?
- Он день рождения не будет справлять. Всё, говорит, заебало, пиздец нахуй блядь. Трогательним ножичком пытает свою плоть. Перемен требует его сердце. Ищет таких как он, сумасшедших и смешных.
- И как?
- Да какой в пизду рок-н-ролл, какой блядь на хуй протест? Он только тёлок порол, да пьяным путал подъезд.

- Пушка сдохла, всё, пиздец. Больше нечем отбиваться.

- А жизнь так и идёт и идёт по плану.